Это не первоапрельская шутка!

Оригинал взят у lov_ushka в Это не первоапрельская шутка!
Это действительно событие! Мы начинаем набор участников на Битву Медиумов!
Все желающие должны отметиться в комментарии здесь, указав свое имя (можете указывать свое вымышленное имя, под которым вы будете участвовать в Битве), рассказав немного о себе, например:
" Доброго дня, меня зовут Вася, я хочу попробовать свои силы в Битве. Последние пять лет я вижу яркие пророческие сны, умею гадать на облаках, собираю травинки, которые показывают мне путь в жизни.Очень надеюсь на победу!"
И дополнительное условие: дать ссылку на это сообщество в своем журнале или в любом другом источнике, т.е. проще говоря - пропиарить данную битву.
Я желаю удачи всем участникам! До новых встреч!
Внимание: набор участников завершится в среду, 3 апреля, в 23-59 по московскому времени.

Тридцатилетним посвящается

Оригинал взят у tati_p в Тридцатилетним посвящается

Чем отличается тридцатилетняя женщина от двадцатилетней? Она не обязательно стала умнее, мудрее, осторожнее. Она не изменилась внешне - стрижки, покраски в синий и огненно-красный, агрессивно-сексуальный стиль, поправилась, спортзал, похудела, алкоголь, побрилась наголо, косметические процедуры, стресс, море, медикаменты, правильное питание, спорт, алкоголь, алкоголь, новые крема, витамины, деловой стиль, бессонные ночи, горы-воздух - минус на плюс, незачем притворяться, в сухом остатке ноль.
Она за это время могла обзавестись семьей и приличной работой, могла успеть потерять и то и другое. Могла уехать навсегда в другую страну, могла вернуться к маме, как подросток. Могла обрасти друзьями и связями, могла растерять тех, что с детства остались.
По ней и не скажешь вообще, особенно сейчас - в спортивных штанах, короткой курточке, ненакрашенная, волосы в хвост, вышла то ли в магазин за хлебом, то ли на пробежку.
Единственное, что есть у каждой уважающей себя тридцатилетней женщины, в отличие от двадцатилетней - это внутренний запас боли, оседавшей по крупицам за эти годы. Последствия волевых решений, выборов на развилках, потерь, обрывков прощенных обид. Закушенные губы, пережитые события, которыми нельзя поделиться с мамой - не потому, что осудит или не поймет, а потому, что не стоит ее травмировать. Эту боль не вылить слезами в подушку, не проработать с психологом. Это теперь часть твоей души, "драгоценный опыт", то, что делает твои глаза старше. Нет, ты умеешь быть счастливой - и на это есть много причин, - ты знаешь, как менять обстоятельства или принимать их, но этому тоже есть своя цена.

И еще одна вещь, к тридцати годам почти не остается ничего "неприемлемого".
Ты уже не девочка, крошка.

Posted via LiveJournal app for iPhone.

muggles ballade

Оригинал взят у cheyzheon в muggles ballade
в ответ

На берегу зацветает дрок, совы кричат, как банши, буря с гряды холодит к утру мартовскую листву. Нордстон стоит уже сотни лет - стены и пики-башни: школа для тех, кто открыл талант к чарам и волшебству. Каждый ребёнок, как чудный сон, ждёт по утрам конверта - почерка грани, витки чернил, красные, будто кровь. Пахнет смолой деревянный мост, ставни скрипят от ветра - поезд доставит тебя туда, где ты родишься вновь.

Эмили, может быть, далеко до королевы класса: лупы-очки, хрипотца, серьга - хитрый железный винт. Эмме шестнадцать - тугой рюкзак: книги, мобильник, краски, носом ловить дуновенья снов, искры чужой любви. Эмме шестнадцать и ей уже поздно ходить сквозь стены - только лежит на столе письмо, хочешь - сходи проверь! Поезд несётся в волшебный мир, рельсы пронзают тени - выйти к воротам и провести пальцами по траве.

Свечи роняют горячий воск на отвороты мантий, гул голосов, мозаичный пол светится в темноте. Что за порода ты, что за сорт - хватит огня узнать ли? Шляпа расскажет, в какой тебя приняли факультет. Вот Сараат - голубой дракон, храбрость, стальная воля, чья-то усмешка в ночную мглу, вздёрнутый вдаль мушкет. Или Ла'мири - и чуткий нюх, маленький серый кролик, быстрые мысли, и всякий страх смело поймать в прыжке. Если весь мир - миллион дорог, лазов и перекрестков, примет к себе молчаливый Гар - бронзовый хитрый лис. Мудрость, борьба, совершенство слов? Это в помине просто - ждёт тебя Норвин, бродяга-волк, белый, как чистый лист. Много других - выбирай смелей: дом, окруженье, дружбу, крепкое знамя, волшебный герб, тайный входной билет.

Только бывает порою, ты знаешь, что точно нужно. Эмма встаёт, оглянувшись в зал, и отвечает - «нет».

Пусть в Эмме вредности не занять - хватит на сотню пенсий, пусть и не вышло с разрезом глаз, смехом, спиной прямой - только звучит в ней другой мотив, бьётся другая песня - дружбу, дороги и волшебство ей выбирать самой. В зал проливается тишина, крутится старый компас, пара лучей, осветив витраж, смотрят из-за дверей. Может, однажды не про неё кто-то напишет повесть, только судьба её - не в руках шляп и Домов-зверей.

Эмма идёт по краям дворов - как бы не слушать память? Замок остался тревожным сном - где приключилось, с кем?

...Только к закату на площадях крутят в ладонях пламя, кто-то танцует на берегу - джинсы в морском песке.

Время мечты заплетает в хвост, пальцы вплетает в струны. Пахнет июлем твоё плечо, травы твоих волос. Наше весёлое волшебство бродит за нами руной, и прибегает на первый зов, словно лохматый пёс. Чары не спрятать в глухой подвал, в башнях пустых не скрыться, не раздробить на обрывки глав, рамки и падежи. Дай мне ладонь, приложи к груди - слышишь, как будто птица? Ты улыбаешься, и она тихо во мне дрожит. Кто рассказал тебе эту жуть - магглы и серый Лондон? Чудо всегда охраняет вход, в ливень, в пожар, в беду. Нежно возьми за запястье страх, и назовешься Лордом, тем-кого-страшно-и-называть всем, кто остался тут. Сердце моё разгоняет ночь и поднимает флаги, в ящике почты полно газет, и ни письма нет, но если я слышу, как ты поёшь - это сильнее магий, это как будто бы целый мир встал за моей спиной.

Кто-то рисует в ночи жар-птиц и освещает небо, кто-то способен найти слова - те, что всего нужней. Чудо находит себе приют средь темноты и снега, в тех, кто старается быть сильней, ярче, светлей, нежней. Бережно свой отыщи талант, сделай своим богатством, не потеряйся, не утони в бурной реке людей. Я узнаю тебя по глазам - значит, ты тоже в братстве: ведьма дорог, городской колдун, солнечный чародей.

Там, за воротами - крики сов, мётлы, зельеваренье, швы заклинаний, драконий крик, выступы на крыле. Вот в коридоре живой портрет - слышишь отсюда пенье? Волнами плещет на грязный пол старенький гобелен. Рыцари собраны по краям, ленты и эполеты, ты не успел бы на свой урок, коль не проход в стене. Каждый наряжен в любимый цвет, собран по факультетам...

только посмотришь со стороны - разницы, в общем, нет.

Однако

Выцепила где-то, на просторах инета....Это мрак адский, н-да...

Я падала и плакала, в меня ворона какала, серьга по шее брякала, асфальт
летел в лицо, он весь такой на тачке, бля, и мускулы накачаны, и в
каждой, бля, версачине мохнатое яйцо. Я брошенная бросилась, вчера лишь
только косинус, позавчера лишь синус впервые начертав, ах, мама, больно
не было, я кегля между кеглями, я дырка между еблями, и больше ни черта.
Я улетела, мамочка, я закопалась в ямочку, я в траурную рамочку ушла
тихонько жить, на эту суку адскую, на эту харю блядскую, мне, на,
теперь, на, вынуть и звонко положить. Прости меня, мамусенька, надела
твои бусики, и выходные трусики стащила у тебя, я поднялась спокойная,
открылась дверь балконная, и зайчики оконные накинулись, любя. Я падала и
падала, нам англичанка задала про мед и вереск выучить стихи сегодня к
двум, я падала и думала, они давно там умерли, а я лечу и чувствую, и
знаешь, мама... Бум.
Евгений Шестаков

Очень понравились стихи!

Оригинал взят у tartilla_ralle в Очень понравились стихи!

Это с каждым случится однажды...
Это с каждым случится однажды,
Через год или два. Может век,
Постучится к вам в дверь очень важный,
Очень нужный, родной человек.

Он не спросит кто ДО был и сколько,
С кем спала, с кем делила кровать.
Будет рядом всегда и не только.
Будет верить, а главное ждать.

Он не спросит про трудный характер,
И менять не посмеет уже,
Все в одном: муж, любовник, приятель.
Будет кофе варить в неглиже.

Он поймет красоту твоих мыслей,
И молчание ласковых глаз.
Он в тебе будет видеть весь смысл,
И обнимет сильней в этот раз.

Это все так нежданно приходит,
Будто в мире включается свет,
Человек тебя просто находит,
Даже в тридцать с копейками лет.

© Оксана Чехалина

ПРОЕХАЛАСЬ В МЕТРО, ДО СИХ ПОР В ШОКЕ!!!

Оригинал взят у mahyak в ПРОЕХАЛАСЬ В МЕТРО, ДО СИХ ПОР В ШОКЕ!!!
Гетеросексуалы совсем охамели, уже на эскалаторах целуются у всех на глазах.
И за руки держатся.
Скоро совокупляться начнут прямо на улицах. Чему они детей учат, а?

Нет, им же главное - выпендриться. Выставить свою гетеросексуальную ориентацию напоказ. Мне вообще-то всё равно, кто там с кем спит, хоть с собачкой, но я ненавижу, когда такие люди, как они, пропагандируют свой образ жизни, как будто всё нормально, и так и надо.
Читаешь мужика какого-нибудь, вроде приличный, и вдруг пишет: "Еду с женой в отпуск, ура". Вот что ему мешало промолчать? Завел себе жену, трахаешь её, ну и трахай молча, за закрытой дверью. Фу, противно, аж передёргивает.

И как потом к таким детей отпускать в школу, например? У меня вот будет, допустим, дочь, а у неё учитель - гетеросексуал! Она же девочка, а он как раз любит девочек, он же её развратит или вообще изнасилует! В любом случае он будет на своих уроках алгебры склонять детей к своему образу жизни. Зачем бы он ещё преподавать пошёл?

Я вообще за свободу и равенство. Я не предлагаю их сажать или там принудительно лечить, хотя по большому счету не помешало бы. Я где-то читала, что гетеросексуальность – последствие детской травмы. Неудивительно: если смотреть каждый день, как твой отец целует твою мать - у любого крыша поедет. Или просто не повезло в жизни. Мне кажется, если бы такому человеку вовремя попался нормальный партнёр своего пола, им бы не пришлось быть гетеросексуальными. Мне их жалко даже немножко. Я вообще всех всегда жалею: кошек, собачек, детей-сирот. Кстати о детях. Гетеросеки же ещё иногда детей берут из приютов! Хотя могут своих завести, но нет, им надо взять чужих и сделать их такими же извращенцами. Вы вообще представляете, ЧТО может с ребёнком произойти в семье, где есть два взрослых ОБОИХ ПОЛОВ? То есть его ничто не спасёт - не мать, так отец окажется опасен.

Мне кажется, прошло время молчания. Если мы не выскажемся сейчас, то потом может быть поздно. Они просто захватят всё. Это ведь не просто так в последнее время гетеросеки активировались. Это всё попытка Запада нас зомбировать. Вы смотрели диснеевские мультфильмы? Что они нам внушают, вы задумывались? Это же постоянная пропаганда традиционной семьи, с пелёнок малыши видят ЭТО: принцесса, которая ждёт принца. Причем главное событие там обычно - поцелуй, то есть герой наносит героине травму, после которой ей уже тяжело не стать гетеросексуальной. Или заражает её чем-то. И это у них там считается нормальным! И наши дети это смотрят! И мы сами разрешаем им это смотреть!!!

А вот ещё один интересный момент. Большая часть гетеросеков мужского пола - алкоголики. Да и женщины не особо отстают. Давно уже доказано, что это связанные вещи. Проводилось много исследований, поищите, если интересно, где-нибудь в интернете. Я и сама точно знаю, что это правда, потому что у моих знакомых есть родственники, которые из этих - так вот, они оба пьют, прямо каждый день.

В общем, мне кажется, нам нужен какой-то один четкий закон, который огородит нас от гетеросексуалов, пьяниц, насильников и прочих депутатов. Если хотят так жить, пусть живут, мне не жалко. Но лучше где-нибудь подальше от нас. Есть куча отличных стран, пусть уматывают. Или пусть сидят тут, но не высовываются со своими ублюдочными порядками.

* * *

Оригинал взят у doomdream в * * *
Ведьмы обычно влюбляются в королей,
рыцарей… воинов… сильных мира сего.
По расписанию, в сказочном феврале
бабочки заселяются им в живот.

Так и она влюбилась. И на ветру
щеки людей шершавели, как наждак,
когда его провожали все поутру.
Она вслед повозке шептала: «Я буду ждать».

Он возвращается вечером через год,
чашу проигранной битвы испив до дна –
а ведьма – то дым чадящий, то черный кот,
то куртизанка - все это она одна.

Она обращается каждым вторым столбом,
черной вороной, что, о чьем-то своем крича,
мечется на гуашево -голубом
небе, что не внимает ее речам…

Но только любимой женщиною невмочь
сделаться ей для сражающих наповал.
Ему невдомек, с кем он проводит ночь,
какие за каждой ночью стоят слова…

Чувства губительней всякого волшебства
с привкусом крови в ее нецелованном рту.
В этой стране не случается больше свадьб:
невесты сгорают, стоит надеть фату…

Внебрачных детей сжигает туберкулез,
плачет отец, пока не выплачет все глаза.
«Небо, огонь и дым, перекат и плес.
Я заклинаю, верните его назад».

Пальцами тушит чернеющую свечу,
услышав приказ и думать о нем не сметь…
Из-под ресниц ее невзаимных чувств
смотрит уже давно не Любовь,
а Смерть...


© Стефания Данилова