...да не важно что ты сказал,
ведь не важно что а как...
а я тебя услышала я поняла
да и ты далеко не дурак...

я не могу выебать любимую женщину
такого не пожелаешь даже лютому своему врагу
друзья приходят спрашивают когда же ты женишься
а я любимую женщину выебать не могу

и это не потому что плесень царит в промежности
не потому что оскудела спермиев юрких рать
а потому что хочется делать ей только нежности
задыхаясь от нежности а не ставить раком и драть

наверно это рефлексии долбанного интеллигента
комплекс пигмалиона или эдипа что драл свою мать
штольц мне скажет правильно — эта муть не стоит и цента
женщина хочет секса и оный ей нужно дать

посмотри на крупную рыбу — политики дельцы военщина
они кроют самок без продыху и походя жрут мелюзгу
я сижу у кровати смотрю как спит любимая женщина
которую могу целовать и гладить а выебать не могу

(c) Дмитрий Плахов

В глаза стреляет светом, пора проснуться и не цепляться коготками за царство снов. Морфей мечтает, как бы скорей заткнуться: "молчание - верный друг", говорил Конфуций, и ты замолкаешь с ними - не нужно слов. Зачем тебе говорить, кто тебе приснился, из-за кого ты проснулась в глухой ночи? Ты видела волшебную колесницу, тебе тепло улыбался ее возница, только его улыбка тебе горчит. И он тебя умчал по дорогам в горы, загнал тебя на собственный Эверест, ты вздрогнула, ощущая себя Пандорой - еще шажок, еще один грех в опору, еще один гвоздь, забитый в твой личный крест. Шкатулка сохраняет твои пороки, воспоминания-линии на руках. Внезапно появляется тот, высокий, тот, для кого ты пишешь все эти строки, тот, из любви к которому ты до сих пор жива. И линии стираются с рук оковами, срывается голос тысячами октав. Ты рвешься к нему, ты глупая, бестолковая, ты наступаешь на грабли - как будто новые, а он от тебя отмахивается - "пока".

...И ты, извиваясь кошкой, струной взрываешься, четвертый час, на улице - тишина. Ты вздрагиваешь, на мгновение расслабляешься, щелчок-разряд, тебе это только кажется, это простая плата за царство сна. Морфей смеется - что же, попалась в лапы мне? и сжигает тебя своим карим ночным огнем. Конфуций врал тебе, верный твой враг - молчание, в глаза стреляет светом, пора отчаянья...

и ты начинаешь жить
и молчишь
о нем.(с)La Vie.

foto (c) by А.Урманов

А где-то под Веной вновь осень пришла и осела,
Туманные пряди рассыпались гроздью вдали..
И в этой прохладе не важно, какое Вам дело,
Какое мне дело до Вашей последней любви.
И где-то под Веной случилось зима. По осколкам
Вы вновь прошагаете, гордо обиду неся.
В прозрачной дали я пою о себе Вам не звонко,
А Вы позабыли мой дом и, конечно, меня.
И, в общем, под Веной весны вновь, увы, не случилось,
Играет морозом и ветром листва на реке.
Вы мне не приснитесь, я Вам, в общем, даже не снилась,
Но пишете вновь, вспоминая меня, обо мне...
Сегодня под Веной упало бескрайнее лето,
Сегодня под Веной Вы зябко укутались в шарф.
Вы снова один, в безупречном изведанном "где-то",
Я снова пишу в никуда, мой неузнанный граф.(с)

Его вечер как «Чивас Ригал» по цвету – медь,
Допивает второй, восседая на барном стуле.
Его ямочки на щеках – не смолчать, не спеть,
Так что нет никого прекраснее и сутулей.

Кареглаз, напорист. Ни низок, и ни высок.
В этом городе, узнаваемом по высоткам
Стынет ночь. Он восьмым холодит висок
На последнюю, сильно мятую пятисотку.

Он молчит о ней, так слова его горячи,
А глаза его, тем отчаянней, чем бездонней.
Он молча встает, уходит, в кармане звенят ключи
И мир умещается в тень от его ладоней…(с)Наталья Озерицкая

( Read more... )

Мой город тёпленький и согретый, как кошка в шерсти своих котят.
Хотите лето? Вам будет лето! Слова легонько во рту хрустят.
И пух поднимется тополиный наверх, где крыша, и этажи
Уже закончились, - только липы здесь достигают таких вершин,
И воздух будет горстями хлопать прохладной свежестью по щекам.
Держи сильнее меня за локоть, а не смущаешься - вот рука,
И неба холст совершенно скроен, что лучше, кажется, не найдёшь,
На крыше солнечно: рубероид нагрет, и вымыт давно, дождём.
На "носе" вскочут в два дня веснушки, ресницы выгорят до бела,
Мы так смешны: я сижу в ночнушке, ты - делишь яблоко пополам,
И мы знакомы "без году месяц", и так соскучились по теплу,
Внизу - мамаши проблемы месят, а мы взираем на этих клуш:
Мы ненавидим то измеренье, где каждый день, что один другой,
Как Маргарита, я жажду крема, а ты, как Мастер, искал покой.
Мой город, так голодав по свету, сейчас пытается залпом пить
Хотите лето? Вам будет лето! (Но ты его посильней люби).
Ты мне поёшь, я решаю ребус и прижимаюсь сильней к плечу,
Так хорошо, что не надо крема, я и без этого полечу.

Мы просыпаемся так, как птицы, а сны - цветные и ни о чём.
В моём блокноте пусты страницы, но ты, похоже, его прочёл.(с)nakinski

Актуальное-запоздавшее.


Хочешь вдохнуть свободы - так топай лесом,
Лесом, меня не мучай, тропинка слева,
То, что для всех смертельно, тебе - полезно,
катится твой клубочек - и топай следом.

Нюхай фиалки, небо руками трогай,
Падай, потом захлебнись в поднебесной глуби.
Если ты хочешь женщину - женщин много,
Только одна загвоздка: они - полюбят.

Можешь поверить в Будду или в Мадонну-
Прятать в ключичной ямочке крест нательный,
Но не проси у них ни тепла, ни дома,
То, что другим полезно, тебе - смертельно.

Время темнеет, в петли свернулись реки,
В ноги твои, как змеи, вцепились травы.
Ты пошутил однажды - шути вовеки,
Раз уж судьба такая тебе по нраву.

Много ли надо - лишь перепутать строки,
Просто слова - а их не бывает жалко.
Бог надорвал пупок от твоей остроты,
Черти краснеют - для них это слишком жарко.

Даже в пустыне - кто-нибудь да услышит,
И не смотри назад, разделяй и царствуй.
Ты будешь первым - а значит, не будешь лишним,
То, что другим - отрава, тебе - лекарство.

И заслонить дорогу тебе - не выйдет,
Деве ли, Дон Кихоту ли в медном шлеме.
Хоть носороги, знаешь ли, плохо видят,
Это при их масштабах - не их проблемы.

Сердце стучит, как маятник, время лечит,
День заблудился в сумраке скорбных комнат.
Если ты всё забудешь - тебе же легче
Только одна загвоздка: другие - помнят.© izubr

Субботний весенний день приносит кучу позитивных радостей. Например, моя новая френдесса naveki_maria уже давно повесила сей славный тест, а я только обнаружила и теперь вредно хихикаю=)

Мой финнский товарищ Пойонен (возможно, Вы помните его по вот этому посту) прислал мне психологический тест, который должны сейчас проходить все финнские новобранцы: как мужчины, так и женщины. Задача теста — выявить потенциальные проблемы в голове у солдат, чтобы медики и командиры более внимательно к ним присматривались во время службы.

Идея теста очень простая. Новобранец смотрит на лист и называет числа, расположенные внутри кружков. Если новобранец видит числа во всех шести кружках — он здоров. Если будущий солдат не видит числа сразу в нескольких кружках, его следует проверить на цветовую слепоту — дальтонизм. А если новобранец не видит цифры только в одном кружке, то у него, возможно, могут развиться следующие проблемы:

Не виден круг 1. Повышенная агрессивность, конфликтность. Рекомендуется много внимания уделять контрастному душу и физическим упражнениям.

Не виден круг 2. Снижены умственные способности. При прохождении службы в общих родах войск дополнительных мер не требуется.

Не виден круг 3. Гастеримаргия (обжорство). Усиленный паёк, больше физических упражнений, противопоказана сидячая работа и работа на кухне.

Не виден круг 4. Садизм. При лёгкой форме рекомендовано назначение в преподавательский состав, при тяжёлой форме — в дисциплинарный отдел.

Не виден круг 5. Латентный (скрытый, подавленный) гомосексуализм. Возможны приступы слабоконтролируемого влечения к лицам своего пола. Дополнительных мер не требуется.

Не виден круг 6. Шизофрения. Рекомендуется полная проверка у психиатра.

Я честно говоря вот уже минут 10 всматриваюсь в 5й круг и то вижу, то не вижу цифр на нем))) Самое интересное, что передо мной переодически в нем мелькает цифра 86. Я вот теперь не пойму - то ли я латентный гомосексуалист, то ли явный=)))))
_______
Очень порадовал анекдот в тему:
Приходит музык к доктору-психологу.
-У меня проблемы-все пидоры!
- Врач: Я помогу
- Пациент: У меня все пидоры
- Врач: Покажу Фотографии, сделаю вывод На первой фотографии два рыбака
ловят рыбу:
- Пациент:-“оба пидоры”
- Врач: почему?
- Пациент: два мижика без ВОДКИ без БАБ на рыбалке? -- да пидоры они!
- Врач ладно покажу другую фотографию, и показывает другую фотожрафию с
изображением “косяк лебедей”
- Пациент: Пидоры они! :
- Врач: почему?
- Пациент: Смотри-Летят и друг друду в жопу смотрят-“пидоры они”
- Врач: а Что вы обо мне скажете?
- Пациент: Вы пидор!!!
- Врач: почему?
- Пациент: а от куда у вас такие фотографии???

…а потом ты вырастешь и тебя уже не спасут от бед
Ни бабушка, ни отец, ни даже мать.
Ты поправишь свой синий шарф и ярко-алый берет
И отправишься с одиночеством в лес  гулять…

Вспомнишь, как тебя совсем малышкой брали на руки,
Тихо шептали на ушко, качая в колыбели, слова и сказки.
Пироги учили печь, пришивать пуговицы, готовить завтраки
И ладошки твои после фломастеров отмывали от краски.
Как в свои 15 ты была домашней девочкой, -
Помогала близким, училась на "отлично" в школе танцев,
Как вплетала в косы ярко-красные ленточки
И мечтала втайне выйти замуж за иностранца.

Как однажды на окраине города, он на "Урале" подкатил,
Предложил отвезти пироги бабушке, сказал что он – одинокий волк
И ты села с ним и пропала из вида, подумав "Если хватит сил, -
Приручу, сделаю домашним, как я, вдруг получится толк?"…
Ты тонула в вечеринках и роме, ты приходила домой в 10,
А потом и вовсе стала жить с бабкой, ему так было проще.
Мать рыдала, молилась, отец просто грозился повесить,
А ты была пьяна от счастья, когда он пародировал тестя и тёщу.
И так шел месяц за месяцем, он стал ближе и роднее,
Ты забыла свой адрес, находясь с ним в постели.
Пред тобой расстилались дороги, а не Англия и Гвинея
И ты утонула в этой жизни, прожигая дни и недели.
А потом ты узнала, что вас будет скоро трое,
Он вскочил на свой "Урал" – и нет больше одинокого волка.
Ты скулила в углу, резала вены, уходила в запои,
Тебя спасали, ты родила дочь и жизнь пылилась на полке…

Но однажды все изменилось, ты встретила своего лесоруба,
Он носил тебя на руках, угощал твою малышку пастилками.
Ты стала менее задумчивой, чуть мудрей и менее грубой,
И он предложил тебе замуж…а "волка" несли с аварии на носилках…
И вот когда ты это все вспомнишь, гуляя в одиночестве,
Ты поймешь, что бесконечно счастлива оттого, что вокруг – свет.
Ну а пока, ты сладко спишь в своей уютной комнате,

…Тебе всего – пять и у тебя есть ярко-алый берет.

Хорошо быть талантливым где-то в своем мире, где-то в глубине себя, там же, внутри, осознавать всю масштабность и грандиозность своих умений. Отлично разбираться в музыке, знать Грина, Баха или Рондо, сопоставлять хореи и ямбы, отличать кисти и живопись, делить на Мане, Малевича или Кустодиева... и просто понимать, что ты -лучший. Что ты, единственный, кто хорошо знает Кастанеду, испанский, историю Южной Гвинеи и прочие тонкости своего такого, казалось бы, исключительного мира... Что ты разительно отличаешься от этой толпы, которая, на твой взгляд, хуже, ниже и несовершенней без этих знаний. И удивленно вопрошать — как же так, как, все они не стремятся к знаниям и отличиям?!. Почему их не колеблет философия и критика, зачем они  тратят впустую свое и без того однотипную жизнь, куда они стремятся ежедневно и как проживают без ощущения собственной значимости и гордости за себя? Что же их волнует?.. И совершенно спокойно, после мимолетного удивления, продолжить искать свою музу или откровения дальше, вечерами, сидя с клубничной сигаретой в руке...
А где-то совсем рядом кипит жизнь. Кто-то рождается, кто-то умирает, кто-то становится счастливым хоть на миг, у кого-то жизнь летит под откос, а вы, используя этот «чужой» сюжет, продолжите с видом знатока расписывать эти жизни, как безумный мастер, балансируя на грани между реальностью и тишиной... Абсолютно при этом не проживая своей собственной  человеческой жизни.  И кажется, как будто это и есть — настоящее... И кажется, что прописывать в картинах, выплескивать стихами или проговаривать на французском самое сокровенное - это и есть искусство. И так этим гордится, по праву считая себя самым талантливым, самым необыкновенным, самым гениальным…
Несколько лет назад, на поэтическом сайте, мне сказали: "Хватит писать. Нужно или жить или умирать". И только сегодня я, пожалуй, в полной мере могу с этим согласиться. Ведь искусство - это не поэзия, не проза и не живопись. Не яркость и буйство диалекта, несовершенность астрального мира. Искусство — это жить. И я очень сомневаюсь что мы когда-нибудь об этом задумывались, что мы когда-то понимали, что это такое, на самом деле. Зато в своем  мире мы — талантливы....
И это хорошо. Потому что, блуждая в иллюзиях этого творческого мира, мы обязательно наткнемся на полную тишину. И в ней не будет ничего, даже собственного крика. И вот тогда мы познаем наконец-то, ради чего мы пишем маслом, строим ритм, творим соль-диезы и выясняем длину бесконечности... И вот тогда мы поймем, насколько же мы ничтожны в этом «своем» мире...
И, быть может, научимся жить. Слушая тишину.

Ребёнок внутри меня, мой внутренний ребёнок, больше не хочет играть один.
Сперва его сажали в манеж, давали погремушки и уходили в кухню. И выглядывали изредка из-за двери – проверить.
Сидит? Сидит. Играет? Играет.
И на цыпочках уходили опять.
Потом ему покупали книжки, или кубики, или конструктор. Какие-то куклы, дочки-матери, грузовички какие-то, наборы цветных машинок, альбомы и краски…
Он умеет играть один. Он прекрасно умеет себя занять.
Да что вы говорите? Такой самостоятельный ребёнок!
Да-да, сами не нарадуемся…
Ребёнку внутри меня очень повезло. Он сразу знал, что есть времена, когда нужно уметь играть самому с собой. Рассматривать узор на ковре и на обоях. Читать буковки в тишине, шевеля губами. Понимать про любовь и про смерть. Бояться того и другого.
Хотеть того и другого.
Сидеть над разбитым корытом. Над недопитой бутылкой. С сигаретой на балконе. В слезах на постели. В чужом городе на вокзале. В больничном коридоре. На лавочке у могилы…
Мой внутренний ребёнок освоил почти все игры, но больше не хочет играть один.
Он больше не хочет!
Потому что - ну ведь должны же где-то быть ещё дети!(с)pristalnaya

В Ледяных Пустошах царила сонная тьма, он складывал слово "вечность"
Изо льда – весна, изо льда – зима, дальше – целая бесконечность…
Он упрямо искал эти кубики букв, получались лишь многоточья.
Он чуть-чуть постарел, стал упрямей и груб, а одежда порвалась в клочья.

Он шептал те слова, что забыл январем (а быть может, то был – декабрь?),
Он не помнил ни дома, ни лиц, ни имен, ни маршрута, ни свой корабль.
Он искал ее взгляд, он ловил ее ртом, она стала его королевой,
А в ответ получал лишь сплошные "потом" и глухие меж ними стены.

В этих Пустошах сотни следов, теней, но давно голосов не слышно…
Она знала – судачили люди о ней и жалела, что так вышло.
Ей казались ложью его глаза, ее сердце давно застыло,
Но кусочек его ему отдала и нечаянно вдруг забыла,

Что о вечности в шутку сказала она, что коньки обещала и солнце…
Билась в Пустоши той весной тишина, обжигая морозом оконца.
Он давно постарел, но из кубиках тех собирает упрямо свободу.
Она ищет того, кто безумен и смел и печально глядит на воду.

Полюбив, мы открываем доступ к своему сердцу, односторонний канал на сколько-то мегабит, который заблокировать невозможно. И каждый, давно не милый, отлично чувствует линию, и раз от разу набирает номер, чтобы спросить – «хочешь в кино?». И я отвечаю – «я не хочу в кино. Я хотела прожить с тобой полвека, родить мальчика, похожего на тебя, и умереть в один день – с тобой. А в кино – нет, не хочу» Ну, то есть, вслух произношу только первые пять слов, но разговор всегда об одном: он звонит, чтобы спросить «ты любила меня?» и я отвечаю «да». Да, милый; да, ублюдок; просто – да.
Я давным-давно равнодушна, мне до сих пор больно. Я до сих пор выкашливаю сердце после каждого коннекта. Не знаю, как сделать так, чтобы они, возвращенцы эти, перестали нас мучить. Можно быть вежливой, орать, не снимать трубку, но в любом твоём деянии (действии или бездействии) он всё равно услышит ответ на свой вопрос: «ты любила меня?» - «да».

В покое оставляют только те, кого не любила. Точнее, если они и звонят, то этого просто не замечаешь. Вывод напрашивается, и он мне не нравится.
Может, самой слать им эсэмэски раз месяц? Расход не большой, покой дороже: «я любила тебя». Уймись.(с) marta_ketro

О, как это реалистично!

Огромное спасибо хочу выразить Але Кудряшовой аka izubr за приведенное ниже стихотворение. Спасибо. Это - про меня. Буду читать его весь апрель.

И пока тебя под корень не покорежило, не согнуло от ночных неживых звонков, будешь пить себе с Олегами и Сережами, будешь верить в то, что было тобой нагрежено и не ведать, сколько хрустнуло позвонков.
Ты считай их, сколько выбыло, сколько ранило, скольких в панике увел от тебя конвой. Ты уже давно отпела их, отэкранила, ты давно уже решила играть по правилам, но пока еще не выбрала за кого. Может, хватит столько ерничать и пинаться-то, а потом ночами плакать по именам, принимай как есть, любые реинкарнации, ведь пока тебе глумливо и девятнадцато, и тебе пока что нечего вспоминать.
А когда-нибудь ты будешь сидеть на лавочке и честить за нравы местную молодежь. Но сейчас-то на кого ни посмотришь - лапочки, а тебе всегда смешно и пока до лампочки, так иди - пока не знаешь, куда идешь. И пока тебе не скажут порядком явочным подождать у входа с посохом и сумой, будешь девочкой с абрикосовой шейной ямочкой, с золотистой мелкостриженной кутерьмой. И пока везде в кредит наливают кофе там, улыбаются, взлетают под потолок, ты бредешь по лужам этаким Холден-Колфилдом, и в любое слово веришь, как в эпилог.
А тебе такая жизнь на халяву дарится, что грешно ее без пользы сдавать в утиль, у тебя слова блестящие в горле давятся, у тебя такие пальцы: кто попадается, никогда уже не может из них уйти. Ты не лучше всех, обычная, в меру резвая, синяки под глазами, кашель, спинная боль, просто как-то так случилось, что Он, не брезгуя, втихаря изволил выдохнуть две скабрезности, и одна, вот, в ноябре родилась тобой. Над тобой огни вселенные не удвоятся, не разрушится какая-нибудь стена, просто Он созвал свое неземное воинство и решил на миг тебя окатить сполна.
А тебя учили - нужно смотреть и взвешивать, чтобы вдруг потом не вылететь из игры. Но вокруг апрель и небо - какого лешего, у тебя такое сердце, что хоть разрежь его - всё равно должно хватить на десятерых.

Так что ты глотай свой кофе и вишни льдистые, а ударили - так всхлипни и разотри.
И запомни - где-то есть еще тот, единственный, кто живет с такой же шуткою изнутри.(с)izubr

Суть не в том, чтоб не лезть под поезд или знак «Не влезай – убьет». Просто ты ведь не Нео – то есть, не вопи потом, как койот. Жизнь не в жизнь без адреналина, тока, экшена, аж свербит – значит, будет кроваво, длинно, глазки вылезут из орбит. Дух захватывало, прохладца прошибала – в такой связи, раз приспичило покататься, теперь санки свои вози. Без кишок на клавиатуру и истерик по смс – да, осознанно или сдуру, ты за этим туда и лез.

Ты за этим к нему и льнула, привыкала, ждала из мглы – чтоб ходить сейчас тупо, снуло, и башкой собирать углы. Ты затем с ним и говорила, и делила постель одну – чтобы вцепляться теперь в перила так, как будто идешь ко дну. Ты еще одна самка; особь; так чего поднимаешь вой? Он еще один верный способ остро чуять себя живой.

Тебя что, не предупреждали, что потом тошнота и дрожь? Мы ж такие видали дали, что не очень-то и дойдешь. Мы такие видали виды, что аж скручивало в груди; ну какие теперь обиды, когда все уже позади. Это матч; среди кандидаток были хищницы еще те – и слетели; а с ним всегда так – со щитом или на щите.

Тебе дали им надышаться; кислородная маска тьмы, слов, парфюма, простого шанса, что какое-то будет «мы», блюза, осени, смеха, пиццы на Садовой, вина, такси, - дай откашляться, Бог, отпиться, иже еси на небеси, - тебя гладили, воскрешая, вынимая из катастроф, в тебе жили, опустошая, дров подкидывая и строф; маски нет. Чем не хороша я, ну ответь же мне, Боже мой, – только ты ведь уже большая, не пора ли дышать самой.

Бог растащит по сторонам нас; изолирует, рассадив. Отношения как анамнез, возвращенья – как рецидив.

Что тебе остается? С полки взять пинцетик; сядь, извлеки эти стеклышки все, осколки, блики, отклики, угольки. Разгрызи эту горечь с кофе, до молекулок, до частиц – он сидит, повернувшись в профиль, держит солнце между ресниц. Он звонит, у него тяжелый день – щетину свою скребя: «я нашел у скамейки желудь, вот, и кстати люблю тебя». Эти песенки, «вот теперь уж я весь твой», «ну ты там держись».

Все сокровища. Не поверишь, но их хватит тебе на жизнь.

© vero4ka

мне не дышится, не живется, никак не спится
все не в масть, или через силу да не по нутру
если сяду вязать - обязательно выпадет спица
все вязание сразу - кубарем да из рук...
если сяду кроить - то все ножницы мне по пальцам
до противной крови на меловом листе
все кого доводилось любить мне - они скитальцы,
все упрямые люди, словом, опять - не те.
мне не пишется, не смеется, и мимо лузы
пролетает снова мой торопливый шар
кто-то в третьем ряду мне привычно кивает: лузер,
остальные тоже поддерживать не спешат.
утешает мама: это, малышка, кризис,
я слыхала об этом бедствии из газет...
добивает четким прицельным ударом снизу:
вот была б юристом! там кризиса нет как нет...
я уже не мечтаю о платьях с вырезом сзади,
и о поводах выйти в платье среди зимы -
о записке короткой: "но любимая, ради
нас я согласен - слышишь?- даже на это "мы"".
я мечтаю о тихом спокойствии на неделю
на усталый сон в окружении тишины
впрочем, и не мечтаю... ведь мы не делим
бесконечное небо на части. сплетаю сны
в запредельном пространстве в единую паутину
отправляю себе записочки про него

если этой весной во мне все же прорвет плотину
то пожалуй что здесь не останется ничего.

(с) takaya_shtuka

Девочка перестала пить на ночь кофе, согреваться водкой, сгоряча целовать в засос.
Девочка хороша и анфас, и в профиль, без причин смеется и, наверное, видит тебя насквозь.
Девочка нынче в кресле сидит, не плачет, не слагает песен, не хрипит о счастье и не воет ввысь.
Девочка понимает, что ужин начат, что жребий брошен, чуть-чуть потерпишь - и заебись
Станет всё и, надеюсь, что даже скоро, а если не станет - веришь, девочке все равно.
Девочку третий раз увезли на скорой, пятый раз увели из дома, повели даже раз в кино.
Легче, поверь, не ждать и не портить нервы - ты далеко не первый, кто ее пытался свести с ума.
Девочка обучилась теперь манерам, говорит о погоде: «Ах, прелесть - пришла зима».
Девочка вновь привыкла не верить в сказки, все как обычно – закуска, пиво и на капот.
Девочка как картинка: make-up не смазан, сапоги на шпильке, «всем спасибо, свободны», да только вот
Девочка так устала писать о прошлом, скоро полночь, глаза слезятся, завтра надо сдавать отчет.
Девочка понимает, что жребий брошен, засыпает быстро, только ищет твое плечо.

(с) Rowana